Lucky, c’est ainsi que l’on me surnomme depuis toute petite, moi Evie, 19 ans. Plus que jamais, je déteste ce surnom lorsque je débarque à Londres sans argent ni logement. Enfin… jusqu’à ce qu’une Jag se gare devant le poste de police, que la vitre en descende et qu’un mec à l’angélisme du diable me mate sans détour : – Il paraît que tu cherches un lit, Lucky ? Allez, grimpe, je te ramène chez moi… Combien de fois ai-je rêvé de cette scène ? Leo Auster, vingt-sept ans, producteur de musique en vogue, plus sexy que tous les démons tentateurs. Et accessoirement le fils de la femme de mon père. Mon demi-frère, donc. Mais on n’a aucun lien de sang ! On n’a même pas véritablement grandi ensemble. Tout ça, je me le répète en boucle depuis le premier jour où mes prunelles se sont posées sur lui. J’avais quinze ans. Il en avait vingt-trois. Depuis, je suis tombée dix fois amoureuse de lui. Et je l’ai détesté tout autant de fois. Soyons clairs, je suis dans la merde.
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